Рома (00:09:08 29/12/2010) думаю хули бля все вокруг ебутся бля счастливы (00:09:22 29/12/2010) я как мудак хожу все чувствами сверкаю
вы же меня любили другой - с накрашенными ресницами-губками-ноготочками, всю кофейно-ванильную, нежно-наивную, домашнюю, длинноволосую, искреннюю да людям вовсю преданную, всегда "да" говорящую, в небо смотрящую, милую чушь собирающую.
хочу вспоминать something old, всё, что случалось больше года назад, и плакать, и слушать старые песни, и кричать друзьям в трубку: "а помнишь, помнишь?", и чтоб сигарет я ни разу в жизни не пробовала, и чтобы дома всегда пачка печенья - вдруг кто-нибудь хороший завалится, и обниматься при встрече крепко-крепко, и чтоб друзья мои не знали ни табака, ни абсента, чтобы деньги водились не только на проезд и туда и обратно, но и на булочку с лимоном, и чтобы ройбуш, а не драный гранулированный кофе, и чтобы книги не валялись на столе без дела, и дело чтобы было не простое, а душу чтоб вкладывать, и саркастическую улыбочку не натягивать с утра, и чтобы мороз - так минус тридцать, и чтобы сил хватало письма писать ночью на подоконнике под музыку твоего плейлиста, чтобы не знать ни о множественной личности, ни о кофеине, ни о травке, не таить ни от себя, ни от других, и любить, как в самых ваших сопливых фильмах, и тазик перед собой не ставить при просмотре этих фильмов; да как только?
быть бы снова свежей да ничьей женой, и на улице всем в глаза смотреть, и гитару осилить, и фортепиано не забыть.
господи, как лучше стать-то, как с ленью, блеать, бороться?
ни света, ни звука во мне, ни буквы, ни слова из тех, что были раньше. теперь только и могу, что criticise с кислой миной.
пропала балерина, пропала пианистка, пропали юбочки-трубочки, умерла во мне великая писательница и поэтесса.
"прощайте, алкоголики, прощайте, тунеядцы - будем прощаться, будем прощаться"
хочу вспоминать something old, всё, что случалось больше года назад, и плакать, и слушать старые песни, и кричать друзьям в трубку: "а помнишь, помнишь?", и чтоб сигарет я ни разу в жизни не пробовала, и чтобы дома всегда пачка печенья - вдруг кто-нибудь хороший завалится, и обниматься при встрече крепко-крепко, и чтоб друзья мои не знали ни табака, ни абсента, чтобы деньги водились не только на проезд и туда и обратно, но и на булочку с лимоном, и чтобы ройбуш, а не драный гранулированный кофе, и чтобы книги не валялись на столе без дела, и дело чтобы было не простое, а душу чтоб вкладывать, и саркастическую улыбочку не натягивать с утра, и чтобы мороз - так минус тридцать, и чтобы сил хватало письма писать ночью на подоконнике под музыку твоего плейлиста, чтобы не знать ни о множественной личности, ни о кофеине, ни о травке, не таить ни от себя, ни от других, и любить, как в самых ваших сопливых фильмах, и тазик перед собой не ставить при просмотре этих фильмов; да как только?
быть бы снова свежей да ничьей женой, и на улице всем в глаза смотреть, и гитару осилить, и фортепиано не забыть.
господи, как лучше стать-то, как с ленью, блеать, бороться?
ни света, ни звука во мне, ни буквы, ни слова из тех, что были раньше. теперь только и могу, что criticise с кислой миной.
пропала балерина, пропала пианистка, пропали юбочки-трубочки, умерла во мне великая писательница и поэтесса.
"прощайте, алкоголики, прощайте, тунеядцы - будем прощаться, будем прощаться"
