если бы я был хорошим писателем, я точно написал бы какой-нибудь рассказ, посвящённый предновогоднему снегу, самому тёплому снегу в мире.
а пока - я хандрю, курю, много говорю, подмигиваю фонарю, снова курю и на кухне сорю.
ещё сплю, ведь если у тебя появляется какая-то проблема, то пойти поспать - самое верное её решение.
а потом опять просыпаюсь, и опять всё по новой.
поздравляю тебя с днём сурка, Паш.
такое чувство, будто я не я, а списанный с тысячи и одной копирки.
вот.
(c)